Crônicas

É a mãe!

Parabéns a todas. As que têm filhos, as que não têm filhos mas exercem a função, as que sonham em ter, as que um dia quiseram mas não puderam, ou tiveram e perderam. Das relações humanas, a que a gente tem com a mãe é uma das mais complexas. É óbvio que assim seja. E é natural que, por mais comerciais que sejam os motivos de uma data como esta, a gente fique sem jeito de ignorá-la.

De vez em quando alguma mulher olha pra gente desafiadora e diz que jamais conseguiremos sentir, imaginar, viver a maternidade. Em alguns casos fazem isso orgulhosas, cheias de soberba, felizes por poderem nos colocar em nosso lugar. É, de fato, provocação à qual não temos resposta. E geralmente causada por maus tratos ancestrais. Uma espécie de troco atrasado que às vezes recebe quem não foi a causa única de tanta mágoa.

As mulheres, e as mães em especial, têm razão em verem nos homens criaturas incapazes de compreendê-las. Nem vou entrar na questão de que a maioria de nós foi educado para ser como somos por mulheres e mães, mas o fato é que a gente tem a tendência a achar que são simples essas criaturas complicadas.

A maternidade, a gestação e o parto, são fenômenos de extraordinária beleza. E os sentimentos associados a esse período (que tem começo, mas nunca termina) são igualmente interessantes e únicos. Sob qualquer ponto de vista que a gente examine o que acontece com os seres humanos ao se reproduzirem (medicina, física, química, psicologia, culinária, biologia, o que seja), temos sempre um marco, um conjunto de eventos espetaculares. Não é à toa que as mulheres se sentem o máximo, quando compreendem a extensão do que viveram ao dar a luz. Mesmo ao assumir a maternidade de quem foi parido por outrem. Ou quando recebem um abraço carregado de afeto de quem, sem ser, acabou sendo como se fosse filho.

A gente, os homens, somos criaturas relativamente toscas. Custamos para compreender e sentir algumas coisas. Mas, por favor, não nos neguem a capacidade de entender a maternidade. Nem nos afastem, por inúteis e desastrados, dos seus momentos mais grandiosos. Porque a gente, mesmo sendo amante, marido, namorado, amigo, nunca deixa de ser, também, uma espécie de filho. Incesto disfarçado. Afeto tutti-frutti. Uma complicação a mais, daquelas que torna a vida tão maravilhosa, complicada, triste e alegre.

Parabéns, companheiras. E que pelo menos hoje a gente trate vocês como deveríamos tratar todos os dias.